Garage 236

Una buona parte di ciò che da secoli guasta la vita degli uomini è l’opera degli integri.

Il vino è poesia imbottigliata.

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Ma come erano addivinati in questo paìsi? Nell’urtimi anni pariva che erano arretrati di secoli, forsi, se gli livavi i vestiti, sutta avresti attrovata la pelli di pecora dell’òmini primitivi.
Pirchì tanta insoffirenza reciproca? Com’è che non si sopportava cchiù il vicino di casa, il collega d’ufficio e macari il compagno di banco?
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S’arrisbigliò che erano appena le sei e mezza del matino, arriposato, frisco, e perfettamenti lucito di testa.
Si susì, annò a rapriri le pirsiane, taliò fora.
Mari carmo, ‘na tavola, e un celo sireno, cilestre con qualichi nuvoletta bianca cha pariva pittata da un pittore dilettanti e mittuta lì per fari billizza. ‘Na jornata ‘n definitiva anonima che gli piacì proprio per questa mancanza di caratteri…

Un paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via. Un paese vuol dire non essere soli, sapere che nella gente, nelle piante, nella terra c’è qualcosa di tuo, che anche quando non ci sei resta ad aspettarti.

[…] Tutti cercano qualcosa di meglio. Quando tutti vanno da una parte, è il momento di andare dall’altra […]